зима..холодно...любовь, как говорится, не греет....такое ощущение, что я просто вещь...простая, никому не нужная, давно забытая, запылившаяся вещь...а всё надеюсь на что-то...что когда-нибудь все изменится...но чем дальше - тем все меньше и меньше начинаю верить в это...
Лучше поздно, чем никогда... Сразу две цитаты в тему из собственного "ужасного" творчества: То в жар бросает, то в холод. Я одна… и от этого больно. За спиною – неоновый город: Ослепляет и гаснет фривольно... И еще одна: ...Нелепы, горьки шутки как слепая боль, Томящаяся в очерствевшем сердце. Так с каждым днём, сменяя ролью роль, Я ухожу в своих иллюзий королевство...
Да, когда-то я сочиняла стихи. Теперь на столе валяются лишь наброски былых трагедий, комедий, шаловливых игр и отчаянных страстей, тревожащих квинтэссенцией чувств до сих пор уставшее сердце. А душа? Её давно нет. К счастью или к сожалению, решать не мне. Слепок оставлен. Скоро загниёт. Зима - интереснейшее время года. Природа засыпает, а люди продолжают извечную беготню и трудовые страдания, несмотря на анабиоз природы. Лишь снег и перепады температуры способны выбить из привычных рабочих будней. На немного. Совсем на чуть-чуть. Трогает замечательная ассоциация с песней группы "Pseudonym", называемой аналогично предложенной теме. "Зима"... "Когда устанешь смотреть на часы, Когда устанешь писать по ночам, Когда лекарство от белой хандры Не известно врачам. Когда застелешь постель в последний раз, Когда закроет дверь даже она, Когда поймёшь, что никто не придёт, Зима. Вместо зимы Четыре стены. Тоска..." Мне нравится это время года потому, что можно поболеть в меру "сердечной хандрой", а именно такое название получила жестокая болезнь, которая "не известна врачам". Это боязнь весны. Боязнь грядущего безумства обновляющейся природы, поскольку оно несёт крушение всего накопленного до "спячки", степенно взращиваемого для полудрёмы страданий снежных снов и плача зимней вьюги... Не буду продолжать. Это не привлечёт внимания и, на мой взгляд, может вызвать даже осуждение, ибо трагизм вперемешку с фольклорным пафосом рождает неадекватность реакции... А любовь? Она есть. Она будет...! Однозначно и обстоятельно! Будет ломать себя или торжествовать - зависит только от вас. От нас. От тех, кто может и хочет любить... Те же, кто ждёт предсказанного часа. Будет ли он часом встречи или часом прощания - неважно. Соль едкостью своей берёт в горестный миг осознания возникшего момента и жажды перемены или его продолжения... Я никогда не видела зиму в её полноте и холодной красоте до этого дня. Случайно выйдя на улицу в лёгком пальто и в зыбкой тишине, с температурой под сорок, пройдясь по безлюдным в этот час улицам города, осознала и холод, которого нет, и страх, стремящийся сломить истрёпанный разум, и нелепость самое себя в чертогах высоких домов. Никто не ждёт... Не кому. Никто не желает твоего внимания, причастности или хотя бы присутствия... Не зачем. Никто не любит тебя... Нет причин и желания. Пусто. Грустно... Чистый лист. Только хрустят под озябшими ногами хлопья чистого, свежевыпавшего снег, гнетёт предчувствие, о свершении долгожданных минут единения с собой и тем, кого, видно не суждено найти...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
